imposto per sangue, il nome-cognome; persino il sopran-nome è fuori di me, te, lui.

la rivolta, non utilizzandoli, scegliendo di scrivere anonimo; di non accettare commenti; di non inserire fellatio, link, parentele oscene.

rubando parole, che poi non hanno appartenenza; rifiutando la citazione

che tutti abbiamo gli stessi riferimenti.

che tutti diciamo le stesse parole.

che nessuno ha letto quel libro là, ma un sacco han visto il film dove si ruba l’idea. e un sacco ne parla e l’idea del libro, che è rubata ai greci (come tutto: mito poiesis ecc.) passa come comune.

ovvero: popolare.

che poi, a casa mia, popolare voleva dire tutt’altro.

dico: così.

pensavo delle cose, che non mi va di scrivere. che voglio custodire, a chiave.

ma ora penso: se le parole son di tutti, che senso ha custodirle, nasconderle?

qualcosa riguardo il grottesco e il ridicolo, ridere che nasce dall’essere oggetti degli esseri; e quindi il contrario? se la tragedia diviene ridicola, il ridicolo diventa tragico? e divenendolo, torna tragico e così via?

così, insomma.