pensavo:
non mi travesto e per questo non mi ri-conoscono.
che poi uno pensa l’esatto contrario, di solito.
ma prendi me: voto quella merda di Rifondazione, ma non ho i capelli rasta, l’estate mi metto le francescane (sì, ciabatte, sì cazzo);
che poi non è colpa mia se ho fame, non è colpa mia se – oltre alle francescane – mi metto un bermuda rosso coi tasconi e una maglietta bianca; e non è colpa del pizzaiolo se gli chiedo un trancio, se mi dice:
- guarda che le pizze qua le faccio io.